Jonas, bientôt douze ans, vit dans un monde qui a été étudié pour être parfait, sans danger, sans malheur, peur ou douleur. Les cellules familiales sont formées par des sages qui étudient les gouts, centres d’interêt et points vue pour former les couples idéals. Des mères porteuses donnent naissance à des bébés qui ne recevront leur nom et leur parents qu’à la prochaine cérémonie de décembre. Chaque fin d’année, les cérémonies s’enchaînent, de celle du nom à celle des douze-ans, en passant par les un, deux, trois-ans et compagnie. A douze ans, Jonas et tous ses amis onze-ans vont recevoir une attribution, qui a été étudiée par les sages pour convenir au mieux à chacun. Jonas, à la fois exité et angoissé, n’a pas la moindre idée de ce que l’on va lui chosir. Quand arrive enfin son tour, on ne lui remet pas d’attribution. Il a été choisi. C’est un honneur. Il va devenir le prochain dépositaire de la mémoire. Celui-ci, aussi surnommé par Jonas le Passeur, est un vieux monsieux. Si sage qu’il connaît les souvenirs de toutes les générations qui l’ont précéder. Et il va tout donner à Jonas. Ce dernier apprend pas à pas les couleurs, la musique, le soleil, les plaisirs du jeu, des choix. Mais aussi la souffrance, la guerre, la faim, comme il n’aurait jamais pu imaginer.
Une histoire émouvante comme jamais, qui donne réfléxion sur notre monde. Il n’est peut-être pas parfait, mais parfois, ne pas être parfait c’est mieux que de l’être…
Le passeur, Lois Lowry, l’école des loisirs, Paris, 1994
Ces deux livres interactifs sont l’oeuvre (fictive) de Cathy Vickers, jeune fille qui plonge dans diverses aventures… La première page nous annonce pourtant une vie tout à fait banale : Larguée par mon copain hier soir, engueulade monstre avec Maman ce matin, oublié contrôle de maths cet après-midi*… Sauf que le copain en question lui cache des choses. Elle va enquêter, et nous emmener avec elle dans son enquête. En effet, accrochée à la couverture, une petite pochette : nous avons entre nos mains les pièces à convictions indices, preuves même, numéros de téléphone, sites internet… à la fin du livre, une question se pose : Où est passée Cathy ? Elle laisse son journal à Emma (et du même coup à nous, lecteur) et… enquêtons ! Les numéros sont gratuits à partir d’un téléphone fixe en France métropolitaine, mais pas de panique pour les autres ! tous les numéros de téléphone sont accessibles 
vre en lui-même, que ce soit le style « journal intime » accompagné d’illustrations, de griffouillages, etc. ou les pieces à convictions à manipuler, est plein de trouvailles ! Inscrivez vous au 
Aurore est une adolescente… et ça se sent : jamais contente, comme dit le titre, mais qui rêve d’amour et n’hésite pas à le chercher. Elle ne se fait aucune illusion, écrire un journal c’est pas facile facile tous les jours. Surtout quand on n’est ni assez vieille pour recycler ses vieux souvenirs d’enfance moisis, ni du genre à décrire pendant des heures le papier peint de sa chambre*. Pourtant, écrire ça fait du bien. D’ailleurs, faut faire gaffe : d’abord on essaye, ensuite on s’habitue, et après c’est la galère pour s’arrêter ! Alors elle raconte, à petites doses. Ses premiers amours, ses amitiés avec la voisine. Sa petite soeur effroyable qui dévore les Harry Potter comme des petits pains, qui sera la première à acheter le bouquin, la première à le lire, la première à dire qu’il est encore mieux que l’année dernière… mais qui, dommage, n’a pas assez de vocabulaire pour se le taper en anglais. La grande soeur machiavélique qui veut un percing sur la lange, et qui obtient souvent ce qu’elle veut, ce qui n’arrange en rien la vie de famille. Et ses parents qui ne comprennent décidément rien… Au fil des jours, au fil des mois, cette ado tout ce qu’il y a de plus vrai conte à son journal, authentique présent effroyable de ses douze ans : large couverture en carton, un million de pages blanches, et mon journal intime écrit dessus en lettres majuscules, histoire de rendre la chose publique au monde entier. Tellement intime que la couverture est fermée par un cadenas ridicule avec une clé dorée, le genre de truc qui donne donne une envie mortelle de lire en cachette« .